Джеррет. 21 июля 12:00. № 10248 - Миры Анджея Сапковского


	Джеррет. 21 июля 12:00. № 10248 Койон не был пьян. Он был мертв. Мертв, как разрушенный много лет назад Каэр Морхен, как разорванное обещание оставить Aen Seidhe и другим народам их исконные владения, как затушенное всемирным потопом Прометеево пламя. И только в мертвом месте мертвые еще могли притворяться живыми. До некоторой степени. И поддерживать этот обман им помогала жидкость, не напрасно носящее одно из имен Триединого - Spiritus Sancti. Потому Койон не стал никому ничего объяснять. Даже если бы мог. Вскоре зеленые черти - духи уничтоженных им при жизни и вынужденные оставаться рядом в посмертии из-за чрезмерной приверженности некоторых мертвых и куда меньшего количества живых к химере под названием "совесть" - отволокли Койона в чулан, заперли и встали у двери караулом. То ли почетным, то ли... * * * Ворлок долго крепился, наложив на себя персональное заклинание молчания. Но наконец мотив, который наперебой орали и перевирали краснолюды, вампир, Долговязый и Фил, вывел его из себя. И привел на гребень Мучильни. Ночь была тихая. Щербатая ухмылка месяца то и дело затягивалась тучами, которые хмуро патрулировали эти горы уже больше семидесяти лет, к тех пор, как Конклав наложил в помощь штурмующим Каэр Морхен пару погодных чар, а в наступившей неразберихе позабыл снять их. Солнце над развалинами оплота ведьмаков теперь всходило не слишком часто, да и луна опасалась лишний раз заглядывать в проклятое место... Но Jaer'raeth (уже начинающий привыкать к искаженной форме своего имени) смотрел не на небо. И не на землю. Точнее, не на ту землю, что лежала под Мучильней сейчас. Мотив все еще держал ворлока за шиворот, но слова - слова он мог определять сам. И тихо, очень тихо сказал: В атаку кметы шли на стены, На стены Ведьмова гнезда. Кто не увидел Каэдвена - Уж не увидит никогда. Баллисты пламенем объяты, Сейчас ударит Черный Свет. А жить так хочется, ребята - Да шансов выбраться уж нет... Звенят клинки, скрипят доспехи, И стрелы в воздухе свистят - Те, кто войну зовет потехой, Пускай сегодня промолчат. И два темерских эскадрона Во фланг ударили стремглав... Еще четыре медальона Вернет безжалостный Конклав. Мы - пешки в играх чародеев, И нами жертвуют порой. Все наши силы и уменья Ничто пред этою игрой... Живым дадут потом награды, А мертвым, право, все равно. Нет Каэр Морхену пощады, И выжить нам не суждено. Но из развалин нас не вынут, И не разложат по гробам. Пусть проклинают наше имя - Не верят мертвые словам. Нам не страшны жара и вьюга, Для нас едины век и час... - И вопли ба-аньши-и над Яру-угой в последний путь проводят нас! - кувыркаясь между люстрами, возвестил Арпад. - Эй, Джеррет, не спи - замерзнешь!.. Дата публикации: 2008-10-01 08:23:45 Просмотров: 5191 [ Назад ]